Il marciapiede davanti al nostro palazzo anni Trenta, alla Garbatella, aveva quel colore spento e gessoso che lascia una giornata fredda ma luminosa.
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Il riso non apparteneva più da tempo alla casa di Raffaele Ferri. Lo sentì appena scese dall’auto—chiaro, leggero, seguito da uno spruzzo d’acqua—e
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